En tiempo de margaritas, sábanas congeladas que abrazan las nubes de humo que salen de cada pulmón enfermo de amor. Soledades que deciden hacerse pasar por sueños y calar fondo, anclar en lo más profundo de tu estómago.
En tiempo de margaritas, herida por nueva flor. Un demonio nuevo, un fantasma de más que intenta mezclar tu café con su azúcar, y bailar en vuestras burbujas para que desde las 8 de la mañana de un día cualquiera los minutos pasen como precipicios y cada pestañeo sea un kilómetro menos de Infierno.
En tiempo de margaritas, agonías fingidas, verdades alcoholizadas, esperanzas perdidas, tiza pisoteada, polvo invisible. En tiempo de margaritas el Sol se mantiene en bucle observando. Quiere encontrar salida a cada lágrima y sonrisa sin-sentido disfrazada con tanta hipocresía.
En tiempo de margaritas te escribiría, pero sería sangre coagulada. Luchar contra el golpe de suerte, contra los chicles pegados bajo las sillas, contra los rostros divididos clavados en pinturas, contra el jilguero de San Juan de un Rafael desesperado por la presión.
En tiempo de margaritas la eternidad parece factible, el Infierno se pinta de azul, y te das cuenta de lo poco-envidiable que es el Cielo. Porque en él no crecen flores.
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